27 SEHR REPRÄSENTATIVE AVANTGARDE-GEDICHTE - LITERATUR - 2024

Die Avantgarde-Gedichte entstanden in der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts und zeichneten sich wie die Avantgarde-Strömung im Allgemeinen durch einen freien und innovativen Stil aus, der nicht an literarische Konventionen gebunden war.

Die Avantgarde in der Poesie respektiert die Metrik nicht, geht Risiken ein, ist respektlos und sehr kreativ, bis sie völlige Freiheit praktiziert.

Diese Anarchie wird in der verwendeten Typografie und der Art und Weise beobachtet, wie die Linien auf Papier erfasst werden (verkehrt herum oder in Form von Tieren, Spiralen usw.), wobei Zeichnungen, Töne und Traumbilder oder seltsame Situationen einbezogen werden.

Avantgardistische Poesie appelliert absichtlich an schlechte Rechtschreibung, die Schaffung nicht existierender Wörter und die Abgabe von Konnektoren und anderen grammatikalischen Mitteln.

Das Thema ist auch ungewöhnlich und die Wörter versuchen nicht, Bedeutungen zu haben, die über die Wörter selbst hinausgehen, das heißt, es gibt keinen bildlichen Sinn.

All diese Eigenschaften waren in der Avantgarde-Poesie Europas sehr ausgeprägt. Als diese Strömung Amerika durchdrang, nahmen die Schriftsteller dieses Kontinents sie an, um ihre sozialistischen politischen Ideale und ihre Sorge um soziale Fragen auszudrücken.

Aus diesem Grund beschäftigten sie sich in ihren thematischen Gedichten mit den Problemen der Menschheit, indem sie mehr oder weniger subtile Metaphern verwendeten, aber letztendlich ihr Engagement für die Menschen widerspiegelten.

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Liste der Gedichte der Hauptautoren der Avantgarde

August 1914

Verfasser: Vicente Huidobro

Es ist der Jahrgang der Grenzen
Hinter dem Horizont passiert etwas
Am Galgen der Morgendämmerung hängen alle Städte.
Die Städte, die wie Pfeifen schnüffeln
Halalí
Halalí
Aber das ist kein Lied

Männer gehen weg

Echtes Ebenholz

Verfasser: Nicolás Guillén

Ich sah dich eines Nachmittags vorbeigehen,
Ebenholz, und ich begrüßte dich;
hart zwischen allen Protokollen,
hart zwischen allen Protokollen,
erinnerte sich dein Herz.

Aará cuévano , aará sabalú.

- Echtes Ebenholz, ich will ein Schiff,
echtes Ebenholz, aus deinem schwarzen Holz … -
Jetzt kann es nicht sein,
warte, Freund, warte,
warte, bis ich sterbe.

Aará cuévano , aará sabalú.

- Echtes Ebenholz, ich möchte eine Truhe,
echtes Ebenholz, aus deinem schwarzen Holz … -
Jetzt kann es nicht sein,
warte, Freund, warte,
warte, bis ich sterbe.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Ich will einen quadratischen Tisch
und die Stange meiner Flagge;
Ich will mein schweres Bett,
ich will mein schweres Bett,
Ebenholz, von deinem Holz,
oh, von deinem schwarzen Holz … -
Jetzt kann es nicht sein,
warte, Freund, warte,
warte, bis ich sterbe.

Aará cuévano , aará sabalú.

Ich sah dich eines Nachmittags vorbeigehen,
Ebenholz, und ich begrüßte dich:
hart zwischen allen Protokollen,
hart zwischen allen Protokollen,
dein Herz, an das ich mich erinnerte.

Ein Lachen und Milton

Verfasser: Jorge Luis Borges

Von den Generationen der Rosen,
die in den Tiefen der Zeit verloren gegangen sind,
möchte ich, dass einer vor dem Vergessen gerettet wird,
einer ohne Zeichen oder Zeichen unter anderem

Was war. Das Schicksal hält für mich
dieses Geschenk bereit,
diese stille Blume, die letzte
Rose, die Milton ihm ins Gesicht brachte, zum ersten Mal zu benennen.

Ohne sie zu sehen. Oh du Zinnoberrot oder gelbe
oder weiße Rose eines gelöschten Gartens,
verlasse auf magische Weise deine Vergangenheit

Unvordenklich und in diesem Vers leuchtet
Gold, Blut oder Elfenbein oder düster
wie in seinen Händen, unsichtbare Rose.

Der Vogel

Verfasser: Octavio Paz

In der transparenten Stille
ruhte der Tag:
Die Transparenz des Raumes
war die Transparenz der Stille.
Das stille Licht vom Himmel beruhigte
das Wachstum der Kräuter.
Die Käfer auf dem Boden zwischen den Steinen waren
unter dem gleichen Licht Steine.
Die Zeit in der Minute war gesättigt.
In der versunkenen Stille
war der Mittag vollendet.

Und ein Vogel sang, dünner Pfeil.
Die verwundete silberne Brust vibrierte am Himmel,
die Blätter bewegten sich,
die Kräuter erwachten …
Und ich fühlte, dass der Tod ein Pfeil war
, der nicht weiß, wer schießt,
und im Handumdrehen sterben wir.

Die schwarzen Herolde

Verfasser: César Vallejo

Es gibt Schläge im Leben, so stark … ich weiß es nicht!

Schläge wie der Hass Gottes; wie vor ihnen,

der Kater von allem litt

es wird sich in der Seele sammeln … ich weiß es nicht!

Sie sind wenige; aber sie sind … sie öffnen dunkle Gräben

auf dem wildesten Gesicht und dem stärksten Rücken.

Vielleicht sind es die Fohlen der Barbaren Attila;

oder die schwarzen Herolde, die der Tod uns schickt.

Sie sind die tiefen Stürze der Christus der Seele

von einem entzückenden Glauben, den das Schicksal lästert.

Diese blutigen Treffer sind das Knistern

von etwas Brot, das an der Ofentür brennt.

Und der Mann … arm … arm! Roll deine Augen wie

wenn uns ein Klatschen über die Schulter ruft;

dreht verrückte Augen und alles lebte

es sammelt sich wie ein Pool von Schuldgefühlen im Blick.

Es gibt Schläge im Leben, so stark … ich weiß es nicht!

Gedicht XX

Verfasser: Pablo Neruda

Ich kann heute Abend die traurigsten Verse schreiben.

Schreiben Sie zum Beispiel: "Die Nacht ist sternenklar
und die blauen Sterne zittern in der Ferne."

Der Nachtwind dreht sich am Himmel und singt.

Ich kann heute Abend die traurigsten Verse schreiben.
Ich liebte sie und manchmal liebte sie mich auch.

In solchen Nächten hielt ich sie in meinen Armen.
Ich habe sie so oft unter dem unendlichen Himmel geküsst.

Sie liebte mich, manchmal liebte ich sie auch.
Wie man ihre großen stillen Augen nicht geliebt hat.

Ich kann heute Abend die traurigsten Verse schreiben.
Zu denken, dass ich sie nicht habe. Ich habe das Gefühl, ich habe sie verloren.

Höre die unermessliche Nacht, noch mehr ohne sie.
Und der Vers fällt auf die Seele wie Tau auf Gras.

Ist es wichtig, dass meine Liebe es nicht behalten konnte?
Die Nacht ist voller Sterne und sie ist nicht bei mir.

Das ist es. In der Ferne singt jemand. In der Ferne.
Meine Seele ist nicht zufrieden damit, sie verloren zu haben.

Als wollte ich sie näher bringen, sucht mein Blick sie.
Mein Herz sucht sie und sie ist nicht bei mir.

In derselben Nacht, in der dieselben
Bäume gebleicht werden .
Wir sind also nicht die gleichen.

Ich liebe sie zwar nicht mehr, aber wie sehr habe ich sie geliebt.
Meine Stimme suchte den Wind, um ihr Ohr zu berühren.

Von anderen. Wird von einem anderen sein. Nach wie vor meine Küsse.
Ihre Stimme, ihr heller Körper. Seine unendlichen Augen.

Ich liebe sie zwar nicht mehr, aber vielleicht liebe ich sie.
Liebe ist so kurz und Vergessenheit ist so lang.

Weil ich sie in solchen Nächten in meinen
Armen hielt, ist
meine Seele nicht zufrieden damit, sie verloren zu haben.

Auch wenn dies der letzte Schmerz ist, den sie mir verursacht,
und dies sind die letzten Zeilen, die ich für sie schreibe.

Ode an Rubén Darío

Verfasser: José Coronel Urtecho

(Begleitendes Sandpapier)

Ich habe deinen Zementlöwen am Ende gehänselt.

Sie wissen, dass mein Schrei Tränen waren,

Ich keine Perle. Ich liebe dich.

Ich bin der Mörder Ihrer Porträts.

Zum ersten Mal haben wir Orangen gegessen.

Il n'y a pas de chocolat - sagte dein Schutzengel.

Jetzt könntest du perfekt

zeig mir dein Leben durch das Fenster

wie Bilder, die niemand gemalt hat.

Dein Kaiserkleid, das hängt

von der Wand, Stickerei von Wörtern,

wie viel kleiner als dieser Pyjama

Womit schläfst du jetzt?

dass du nur eine Seele bist.

Ich habe deine Hände geküsst.

«Stella - du hast mit dir selbst gesprochen -

endlich nach dem Stopp angekommen »,

Ich erinnere mich nicht, was du als nächstes gesagt hast.

Ich weiß, wir lachen darüber.

(Endlich habe ich dir gesagt: «Meister, ich möchte

siehe den Faun ».

Aber du: "Geh in ein Kloster").

Wir sprechen über Zorrilla. Du sagtest:

"Mein Vater" und wir sprachen über Freunde.

Wieder «Et le reste est literatur»

dein unverschämter Engel.

Du warst sehr aufgeregt.

"Literatur alles - der Rest ist das."

Dann haben wir die Tragödie verstanden.

Es ist wie Wasser, wenn

überschwemme ein Feld, eine Stadt

Ich mache keine Aufregung

Durch die Türen fülle ich die Hallen

der Paläste - auf der Suche nach einem Kanal,

vom Meer weiß niemand.

Du, der du so oft gesagt hast «Ecce

Homo »vor dem Spiegel

Ich wusste nicht, welcher der beiden es war

der echte, wenn überhaupt.

(Wolltest du auseinander reißen?

das Glas?) Nichts davon

(Marmor unter dem Blau) in Ihren Gärten

- Wo du vor deinem Tod gebetet hast -

wo ich mit meiner Freundin fahre

Ich bin respektlos gegenüber Schwänen.

II

(Begleitung von Trommeln)

Ich habe eine Schlägerei gehabt

mit dem Dieb deiner Krawatten

(ich selbst als ich zur Schule ging),

Das hat deine Rhythmen gebrochen

in die Ohren geschlagen …

Befreier, ich würde dich anrufen

wenn das nicht Unverschämtheit wäre

gegen deine provenzalischen Hände

(i das Baena Songbook)

im «Opsichord der Großmutter»

-Ihre Hände, was für ein Kuss wieder,

Lehrer.

In unserem Haus würden wir uns treffen

um dich in einem Ballon gehen zu sehen

und du bist in einer Galeere gegangen

-Nachdem wir entdeckt haben, dass der Mond

Es war ein Fahrrad-

und du bist zur großen Party zurückgekehrt

der Öffnung Ihres Koffers.

Die Großmutter war wütend

Ihrer Pariser Symphonien,

und wir Kinder haben gegessen

deine Wachsbirnen.

(Oh deine leckeren Wachsfrüchte)

Du verstehst.

Du warst im Louvre

unter den Murmeln Griechenlands,

und du bist einen Marsch gelaufen

zum Sieg von Samothrake,

Du verstehst, warum ich mit dir rede

wie eine Kamera

auf der Plaza de la Independencia

der Kosmopole von Amerika,

Wo hast du gelehrt, wie man Zentauren großzieht?

an die Viehzüchter der Pampa.

Weil ich vergeblich nach mir gesucht habe

zwischen deinen Traumvorhängen,

Ich habe dich fertig angerufen

«Lehrer, Lehrer»,

wo deine üppige Musik

es ist die Harmonie deines Schweigens …

(Warum bist du weggelaufen, Meister?)

(Es gibt ein paar Tropfen Blut

in Ihren Wandteppichen).

Ich verstehe.

Es tut uns leid. Nichts war.

Ich kehre zum Seil meiner Zufriedenheit zurück.

Ruben? Ja. Rubén war ein Marmor

Griechisch. (Ist es nicht das?)

"Alles in Ordnung mit der Welt", sagte er uns

mit seiner großartigen prosaischen

unser lieber sir roberto

Bräunung. Und es ist wahr.

FINALE

(Mit Pfeife)

Wie auch immer, Rubén,

unvermeidlicher Bürger, ich grüße Sie

mit meiner Melone,

dass die Mäuse gegessen haben

eintausendneunhundertfünfundzwanzig

co. Amen.

Was für eine Schande!

Verfasser: León Felipe

Wie schade,
dass ich im Stil
dieser Zeit nicht so singen kann wie die Dichter, die heute singen!
Wie schade,
dass ich
diese brillanten Romanzen nicht mit einer Stimme singen kann, um
die Herrlichkeit des Landes zu genießen !
Wie schade,
dass ich keine Heimat habe!
Ich weiß, dass die Geschichte dieselbe ist, immer dieselbe, dass sie
von einem Land in ein anderes Land geht, von einer Rasse
zur anderen,
wie
diese Sommerstürme von dieser in diese Region übergehen .
Wie schade,
dass ich keine Region, kein
kleines Land, kein Provinzland habe!
Ich hätte im Herzen
der kastilischen Steppe geboren werden sollen
und ich wurde in einer Stadt geboren, an die ich mich an nichts erinnere;
Ich verbrachte die blauen Tage meiner Kindheit in Salamanca
und meine Jugend, eine dunkle Jugend, im Berg.
Danach … bin ich nicht wieder vor Anker gegangen,
und keines dieser Länder
erhebt mich oder erhöht mich,
um immer in der gleichen Melodie
zu demselben Fluss singen zu können,
der durch dasselbe Wasser,
zu demselben Himmel, zu demselben Feld und auf demselben Feld fließt Haus.
Schade, dass
ich kein Haus habe!
Ein Herrenhaus und ein prunkvolles
Haus , ein Haus
,
in dem er neben anderen seltsamen Dingen
einen alten Ledersessel und einen von Motten gefressenen Tisch aufbewahrte
(sag es mir)
alte häusliche Geschichten wie Francis Jammes und Ayala)
und das Porträt meines Großvaters, der
eine Schlacht gewonnen hat.
Wie schade,
dass ich keinen Großvater habe, der
eine Schlacht gewonnen hat,
dargestellt mit einer Hand
auf der Brust und der anderen am Griff des Schwertes!
Und wie schade,
dass ich nicht einmal ein Schwert habe!
Denn … Was soll ich singen, wenn ich weder ein Land
noch ein Provinzland,
noch ein
Herrenhaus und ein prunkvolles Haus habe,
noch das Porträt meines Großvaters, der
eine Schlacht gewonnen hat,
noch einen alten Ledersessel, noch einen Tisch, noch ein Schwert?
Was soll ich singen, wenn ich ein Ausgestoßener
mit kaum einem Umhang bin?

Allerdings …
in diesem Land von Spanien
und in einem Dorf in der Alcarria
es ist ein Haus ,
in dem ich am Inn
und wo ich lieh,
einen Kiefer Tisch und Stuhl Stroh.
Ich habe auch ein Buch. Und mein ganzes Trousseau befindet sich
in einem
sehr großen
und sehr weißen Raum
, der sich im untersten
und kühlsten Teil des Hauses befindet. Dieser breite und weiße Raum
hat ein sehr klares Licht … Ein sehr klares Licht , das durch ein Fenster mit Blick auf eine sehr breite Straße eintritt . Und im Licht dieses Fensters komme ich jeden Morgen. Hier sitze ich auf meinem Strohstuhl









und ich habe die langen Stunden überstanden, indem
ich in meinem Buch gelesen und beobachtet habe, wie
Leute durch das Fenster gingen.
Dinge von geringer Bedeutung
scheinen wie ein Buch und das Glas eines Fensters
in einer Stadt in Alcarria zu sein,
und dennoch reicht es aus
, den gesamten Rhythmus des Lebens in meiner Seele zu spüren.
Dass der ganze Rhythmus der Welt durch diese Fenster geht,
wenn
dieser Hirte, der
mit einem riesigen Stock hinter die Ziegen geht ,
diese überwältigte Frau
mit einer Ladung
Brennholz auf dem Rücken,
diese Bettler, die kommen und ihr Elend aus Pastrana ziehen,
und das Mädchen, das so ungern zur Schule geht.
Oh das Mädchen! Hält an meinem Fenster an
immer und klebt an den Kristallen,
als wäre es ein Stempel.
Wie lustig ist
sein Gesicht
im Glas, zerquetscht
mit gesenktem Kinn und seiner kleinen flachen Nase!
Ich lache viel und sehe sie an
und sage ihr, dass sie ein sehr hübsches Mädchen ist …
Sie nennt mich dann
"albern!" Und geht.
Armes Mädchen! Sie nicht mehr bestehen
diese breite Straße
zur Schule ungern zu Fuß,
noch sie nicht aufhören
an meinem Fenster,
noch ist sie an die Fenster geklebt bleiben ,
als ob es ein Bild war.
An diesem einen Tag wurde sie schlecht,
sehr schlecht,
und an einem anderen Tag läuteten die Glocken, damit sie starb.

Und an einem sehr klaren Nachmittag,
diese breite Straße hinunter,
durch das Fenster,
sah ich, wie sie sie
in einer
sehr weißen Kiste wegbrachten …
In einer
sehr weißen Kiste
, die oben einen Kristall hatte.
Durch dieses Glas konnte man mein Gesicht
genauso sehen wie damals, als es
auf das Glas meines Fensters geklebt war …
Das Glas dieses Fensters
, das mich jetzt immer an das kleine Glas dieser
so weißen Schachtel erinnert .
Der ganze Rhythmus des Lebens geht
durch das Glas meines Fensters …
Und der Tod geht auch vorbei!

Wie schade,
dass
ich keine anderen Taten singen kann, weil ich weder eine Heimat
noch ein Provinzland,
noch ein
Herrenhaus und ein prunkvolles Haus habe,
noch das Porträt meines Großvaters, der
eine Schlacht gewonnen hat,
noch einen alten Ledersessel oder einen Tisch , kein Schwert,
und ich bin ein Ausgestoßener,
der kaum einen Umhang hat …
komm, gezwungen, Dinge von geringer Bedeutung zu singen!

Der Traum

Verfasser : Jorge Luís Borges.

Wenn der Traum einer wäre (wie sie sagen)

Waffenstillstand, eine reine Ruhe des Geistes,

Warum, wenn sie dich abrupt wecken,

Haben Sie das Gefühl, dass Ihnen ein Vermögen gestohlen wurde?

Warum ist es so traurig, früh aufzustehen? Die Zeit

raubt uns ein unvorstellbares Geschenk,

so intim, dass es nur übersetzbar ist

in einem Schlaf, den die Mahnwache vergoldet

von Träumen, die durchaus Reflexionen sein können

Stämme der Schätze des Schattens,

einer zeitlosen Kugel, die nicht benannt ist

und dass sich der Tag in seinen Spiegeln verformt.

Wer wirst du heute Nacht im Dunkeln sein?

Traum, auf der anderen Seite deiner Mauer?

In Lob des Schattens (Auszug)

Verfasser : Jorge Luis Borges.

Alter (so nennen es andere)

Es kann die Zeit unserer Glückseligkeit sein.

Das Tier ist gestorben oder fast gestorben.

Sind der Mann und seine Seele.

Ich lebe zwischen hellen und vagen Formen

das ist noch keine Dunkelheit.

Buenos Aires,

das vorher wurde in Vororten zerrissen

in Richtung der unaufhörlichen Ebene,

Es ist wieder Recoleta, Retiro,

die verschwommenen Straßen von Once

und die schäbigen alten Häuser

dass wir immer noch den Süden nennen.

Immer in meinem Leben gab es zu viele Dinge;

Demokrit von Abdera riss seine Augen aus, um nachzudenken;

Zeit war mein Demokrit.

Diese Dunkelheit ist langsam und schmerzlos;

fließt einen sanften Hang hinunter

Und es sieht aus wie Ewigkeit

Das Rad der Hungrigen (Fragment)

Verfasser : Cesar Vallejo.

Durch meine eigenen Zähne komme ich rauchend heraus,

schreien, schieben,

zieh meine Hose runter …

Leere meinen Magen, entleere mein Jejunum,

Das Elend führt mich durch meine eigenen Zähne heraus.

mit einem Stock an der Manschette des Hemdes gefangen.

Ein Stein zum Sitzen

Wird es jetzt nicht für mich geben?

Sogar der Stein, über den die gebärende Frau stolpert,

die Mutter des Lammes, die Ursache, die Wurzel,

Wird es nicht jetzt für mich geben?

Sogar das andere,

das hat sich für meine Seele gebeugt!

Entweder der Calcarid oder der Bad (bescheidener Ozean)

oder derjenige, der nicht einmal mehr dazu dient, gegen den Menschen geworfen zu werden

Gib es mir jetzt für mich!

Sogar die, die sie gekreuzt und allein in einer Beleidigung finden,

Gib es mir jetzt für mich!

Sogar der krumme und gekrönte, in dem es erklingt

nur einmal der Weg des aufrechten Gewissens,

oder zumindest der andere, der in eine würdige Kurve geworfen wurde,

es wird von selbst fallen,

im Beruf des wahren Herzens,

Gib es mir jetzt für mich! …

Schmetterling

Verfasser : Nicolás Guillén.

Ich würde gerne einen Vers machen, der hatte

Frühlingsrhythmus;

dass es wie ein feiner seltener Schmetterling war,

wie ein Schmetterling, der fliegt

über dein Leben und offen und leicht

wird über Ihren warmen Körper rollen

warme Palme

und endlich wird sein absurder Flug ruhen

- Wie ein blauer Felsen in der Prärie -

über die hübsche Rose auf deinem Gesicht …

Ich würde gerne einen Vers machen, der hatte

der ganze Duft des Frühlings

und was für ein seltener Schmetterling wird flattern

über dein Leben, über deinen Körper, über dein Gesicht.

Wie man nicht romantisch ist und das 19. Jahrhundert

Verfasser : Nicolás Guillén.

Wie man nicht romantisch ist und XIX Jahrhundert,

Es tut mir nicht leid

wie man keine Muschel ist

Ich sehe sie heute Nachmittag

fast unblutig liegen,

aus der Ferne sprechen,

weit weg von den Tiefen ihrer selbst,

von milden, weichen, traurigen Dingen.

Shorts gut Shorts

Lass dich ihre verhafteten Schenkel sehen

fast mächtig,

aber ihre kranke Lungenbluse

genesen

so viel wie sein Hals-fein-Modigliani,

so viel wie ihr Haut-Gänseblümchen-Weizen-Licht,

Wieder Margarita (so präzise),

gelegentlich streckte sich die Chaiselongue aus

gelegentlich am Telefon,

Sie geben mir eine transparente Büste zurück

(Nichts, nicht mehr ein bisschen müde).

Es ist Samstag auf der Straße, aber vergebens.

Oh, wie man sie irgendwie liebt

mich nicht brechen

von so Schaum so Sonett und Madrigal,

Ich gehe, ich will sie nicht sehen

von so Musset und 19. Jahrhundert

wie man nicht romantisch ist.

Der Wasserspiegel

Verfasser : Vicente Huidobro.

Mein Spiegel, nachts aktuell,

Es wird ein Strom und bewegt sich von meinem Zimmer weg.

Mein Spiegel, tiefer als die Kugel

Wo alle Schwäne ertranken.

Es ist ein grüner Teich in der Wand

Und deine verankerte Nacktheit schläft in der Mitte.

Auf seinen Wellen, unter schlafwandelndem Himmel,

Meine Träume verschwinden wie Schiffe.

Wenn du im Heck stehst, wirst du mich immer singen sehen.

Eine geheime Rose schwillt in meiner Brust an

Und eine betrunkene Nachtigall flattert an meinem Finger.

Gedicht 18 (Fragment)

Verfasser : Vicente Huidobro.

Hier bin ich am Rande des Weltraums und weit weg von den Umständen

Ich gehe zärtlich wie ein Licht

Auf dem Weg der Erscheinungen

Ich werde wieder auf dem Knie meines Vaters sitzen

Ein wunderschöner Frühling, der vom Flügelfan gekühlt wird

Wenn der Fisch den Vorhang des Meeres öffnet

Und die Leere schwillt für einen möglichen Blick an

Ich werde auf das Wasser des Himmels zurückkehren

Ich mag es zu reisen wie das Schiff des Auges

das kommt und geht mit jedem blinzeln

Ich habe die Schwelle bereits sechs Mal berührt

vom Unendlichen, das der Wind einschließt

Nichts im Leben

bis auf einen Schrei vor

nervös ozeanisch, was für ein Unglück uns verfolgt

in der Urne ungeduldiger Blumen

Die Emotionen sind in einem definierten Rhythmus

Ich bin alles Mann

Der Mann verwundet von wer weiß wer

Für einen verlorenen Pfeil des Chaos

Riesiges Gelände menschlich

Ja übermäßig und ich verkünde es ohne Angst

Übermäßig, weil ich kein Bourgeois oder eine müde Rasse bin

Ich bin vielleicht Barbar

Übermäßig krank

Barbar rein von Routinen und markierten Wegen

Ich akzeptiere Ihre bequemen Sicherheitssitze nicht …

Frühling in Sicht

Verfasser : Octavio Paz.

Klarheit aus poliertem klarem Stein,

glatte Vorderseite der Statue ohne Erinnerung:

Winterhimmel, reflektierter Raum

in einem anderen tiefer und leerer.

Das Meer atmet kaum, es scheint kaum.

Das Licht hat zwischen den Bäumen aufgehört,

schlafende Armee. Weckt sie auf

der Wind mit Laubfahnen.

Es erhebt sich aus dem Meer, stürmt den Hügel,

körperlose Dünung, die platzt

gegen den gelben Eukalyptus

und ergießt sich in Echos über die Ebene.

Der Tag öffnet die Augen und dringt ein

in einem frühen Frühling.

Alles, was meine Hände berühren, fliegt.

Die Welt ist voller Vögel.

Die Branche

Verfasser: Octavio Paz.

Singen Sie an der Spitze der Kiefer

ein Vogel blieb stehen,

zitternd auf seinem Triller.

Es steht, Pfeil, auf dem Ast,

verblasst zwischen den Flügeln

und in der Musik verschüttet es.

Der Vogel ist ein Splitter

das singt und brennt lebendig

auf einer gelben Note.

Ich hebe meine Augen: Es gibt nichts.

Stille auf dem Ast

auf dem gebrochenen Ast.

Und unser Brot

Verfasser : Juan Carlos Onetti.

Ich weiß nur über dich Bescheid

das Gioconda-Lächeln

mit gescheitelten Lippen

das Geheimnis

meine hartnäckige Besessenheit

um es zu enthüllen

und stur gehen

und überrascht

fühle deine Vergangenheit

ich weiß nur

die süße Milch deiner Zähne

die ruhige und spöttische Milch

das trennt mich

und für immer

des imaginierten Paradieses

des unmöglichen morgen

des Friedens und der stillen Glückseligkeit

Mantel und gemeinsames Brot

von einem Alltagsgegenstand

das könnte ich anrufen

unsere.

Ballade der Abwesenden

Verfasser : Juan Carlos Onetti.

Also gib mir bitte keinen Grund

Nostalgie nicht bewusst machen,

Verzweiflung und Glücksspiel.

An dich denken und dich nicht sehen

Leiden Sie in Ihnen und erheben Sie nicht meinen Schrei

Wiederkäuen allein, dank dir, wegen mir,

In der einzigen Sache, die sein kann

Ganz gedacht

Ruf ohne Stimme, weil Gott will

Was ist, wenn er Verpflichtungen hat?

Wenn Gott dich daran hindert zu antworten

Mit zwei Fingern den Gruß

Jeden Tag, nachtaktiv, unvermeidlich

Es ist notwendig, Einsamkeit zu akzeptieren,

Komfort Zwillinge

Mit dem Geruch von Hund, in diesen feuchten Tagen des Südens,

Bei jeder Rückkehr

Zu jeder wechselhaften Dämmerungsstunde

Dein Schweigen; deine Stille…

Flamenco-Vignetten

Verfasser : Juan Carlos Onetti.

Zu Manuel Torres

«Kind von Jerez»

das hat den Stamm eines Pharaos

Porträt von Silverio

Franconetti

Zwischen Italienisch

und Flamenco,

Wie würde ich singen?

dieser Silverio?

Der dicke Honig Italiens

mit unserer Zitrone,

Ich war in tiefen Tränen

des siguiriyero.

Sein Schrei war schrecklich.

Alt

sie sagen, dass sie sich sträubten

das Haar,

und das Quecksilber öffnete sich

von den Spiegeln.

Ich ging durch die Töne

ohne sie zu brechen.

Und er war ein Schöpfer

und ein Gärtner.

Ein Kreisverkehrshersteller

für die Stille.

Nun deine Melodie

schlaf mit den Echos.

Definitiv und rein

Mit den letzten Echos!

Norm und schwarzes Paradies

Verfasser : Federico García Lorca.

Sie hassen den Schatten des Vogels

auf der Flut der weißen Wange

und der Konflikt von Licht und Wind

in der kalten Schneehalle.

Sie hassen den Pfeil ohne Körper,

das genaue Taschentuch des Abschieds,

die Nadel, die den Druck aufrechterhält und steigt

im Gras erröten das Lächeln.

Sie lieben die blaue Wüste,

die schwankenden Rinderausdrücke,

der liegende Mond der Pole.

der geschwungene Tanz des Wassers am Ufer.

Mit der Wissenschaft vom Kofferraum und der Spur

Füllen Sie den Ton mit leuchtenden Nerven

und sie laufen schmierig durch Wasser und Sand

die bittere Frische seines tausendjährigen Speichels genießen …

Sonnenaufgang

Verfasser : Federico García Lorca.

Mein schweres Herz

fühle mich neben der Morgendämmerung

der Schmerz ihrer Liebe

und der Traum von Entfernungen.

Das Licht der Morgendämmerung trägt

Brutstätte der Nostalgie

und Traurigkeit ohne Augen

vom Mark der Seele.

Das große Grab der Nacht

ihr schwarzer Schleier hebt sich

sich mit dem Tag verstecken

der immense Sternengipfel.

Was werde ich mit diesen Feldern tun?

Nester und Zweige aufheben,

umgeben von der Morgendämmerung

und fülle die Seele mit Nacht!

Was mache ich, wenn du deine Augen hast?

tot in den klaren Lichtern

und es darf mein Fleisch nicht fühlen

die Wärme deines Aussehens!

Warum habe ich dich für immer verloren?

an diesem klaren Nachmittag?

Heute ist meine Brust trocken

wie ein erloschener Stern.

Jedes Lied

Verfasser : Federico García Lorca.

Jedes Lied

Es ist eine Oase

der Liebe.

Jeder Stern,

ein Zufluchtsort

Wetter.

Ein Knoten

Wetter.

Und jeder Seufzer

ein Zufluchtsort

des Schreis.

Für immer

Verfasser : Mario Benedetti.

Gedicht für eine ewige Liebe.

Wenn der Smaragd stumpf wäre, wenn das Gold seine Farbe verlieren würde, würde unsere Liebe enden.

Wenn sich die Sonne nicht erwärmen würde, wenn der Mond nicht existieren würde, wäre es weder sinnvoll, auf dieser Erde zu leben, noch wäre es sinnvoll, ohne mein Leben zu leben, die Frau meiner Träume, die mir Freude macht …

Wenn sich die Welt nicht drehen würde oder die Zeit nicht existieren würde, würde sie niemals sterben, und unsere Liebe würde auch nicht sterben …

Aber Zeit ist nicht notwendig, unsere Liebe ist ewig, wir brauchen weder die Sonne noch den Mond oder die Sterne, um uns weiter zu lieben …

Wenn das Leben ein anderes wäre und der Tod kommen würde, würde ich dich heute, morgen … für immer … immer noch lieben.

Lass uns einen Deal machen

Verfasser : Mario Benedetti.

Ein unwiderstehliches Gedicht, um eine selbstlose Liebe zu bekennen.

Partner, Sie wissen, dass Sie auf mich zählen können, nicht bis zu zwei oder bis zu zehn, sondern auf mich.

Wenn Sie jemals bemerken, dass ich Ihnen in die Augen schaue und Sie einen Streifen Liebe in meinen erkennen, alarmieren Sie Ihre Gewehre nicht und denken Sie nicht, dass ich wahnsinnig bin.

Trotz dieser ahnungslosen Liebe wissen Sie, dass Sie sich auf mich verlassen können.

Aber machen wir einen endgültigen Deal, ich würde dich gerne haben.

Es ist so schön zu wissen, dass du existierst, man fühlt sich lebendig.

Ich will von zwei bis fünf zählen, nicht nur, damit Sie mir zu Hilfe eilen können, sondern um zu wissen und damit ruhig zu sein, dass Sie wissen, dass Sie auf mich zählen können.

Am Fuße seines Kindes (Fragment)

Verfasser : Pablo Neruda.

Der Fuß des Kindes weiß noch nicht, was es ist,

und will ein Schmetterling oder ein Apfel sein.

Aber dann das Glas und die Steine,

die Straßen, die Treppen,

und die Straßen der harten Erde

Sie lehren den Fuß, dass er nicht fliegen kann

dass es keine runden Früchte auf einem Ast sein können.

Der Fuß des Kindes dann

wurde besiegt, fiel

In der Schlacht

er war ein Gefangener,

verurteilt, in einem Schuh zu leben.

Stück für Stück ohne Licht

er lernte die Welt auf seine Weise kennen,

ohne den anderen Fuß zu kennen, eingesperrt,

das Leben wie ein Blinder erkunden …

Liebe

Verfasser : Pablo Neruda.

Frau, ich wäre dein Sohn gewesen, weil ich dich getrunken habe

die Milch der Brüste wie eine Feder,

dafür, dass du dich ansiehst und dich an meiner Seite fühlst und dich hast

in dem goldenen Lachen und der Kristallstimme.

Weil ich dich in meinen Adern wie Gott in den Flüssen fühle

und verehre dich in den traurigen Knochen von Staub und Kalk,

denn dein Wesen wird ohne Schmerzen an meiner Seite vergehen

und kam in der Strophe heraus - rein von allem Bösen -.

Wie würde ich wissen, wie ich dich lieben soll, Frau, wie würde ich es wissen?

liebe dich, liebe dich wie niemand es jemals wusste!

Stirb und still

Liebe dich mehr.

Und doch

Liebe dich mehr

und mehr.

Die Liebe, die schweigt

Verfasserin : Gabriela Mistral.

Wenn ich dich hassen würde, würde mein Hass dich geben

In Worten, klar und sicher;

Aber ich liebe dich und meine Liebe vertraut nicht

Zu diesem Gerede von Männern so dunkel!

Sie möchten, dass es ein Schrei wird,

Und es kommt von so tief, dass es sich gelöst hat

Sein brennender Strom, ohnmächtig,

Vor dem Hals, vor der Brust.

Ich bin das gleiche wie ein voller Teich

Und ich scheine dir ein träger Brunnen.

Alles für meine unruhige Stille

Was grausamer ist als in den Tod einzutreten!

Verweise

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